Marcel Noll [NdE 18]  :

L’or chantant, l’or saignant, l’or blessant, l’or chevauchant, l’or s’enivrant, voici l’oraison du quatrième linge de Saint-Malthus ! La tour penchée qui m’abrite, air pur et soleil du son, ô amour, vos habits brillants m’attendent au dortoir. Petites âmes, cristal, cristal, ô amour, je dors et je dors. La milliardaire me protège et l’aigrette du chapeau de la dame d’en face me conte ses aventures. Roses rouges que l’on écrase entre les dents, le soir venu : une bataille où l’héroïsme fait figure de heurtoir ! Flots de murmures qui retombent en cendre fine comme le duvet sur le crâne entr’ouvert d’un nouveau-né. Si tu avais à choisir entre la mort et une pente dorée, c’est la pente que tu choisirais. Eh bien, tu parles d’un appareil respiratoire ! Voici le langage qui se déplie, déplie comme s’il allait s’envoler. Qu’est-elle devenue, la belle silencieuse qui me berçait au bois, un jour de canicule ? Voici le sang qui coule dans ses veines, le sang qui entoure ses yeux, le sang qui roule de petites bulles brillantes et des bribes de brebis vers les bocaux de brocart ! Le paratonnerre du silence mugit sous les cris d’un mistral lointain, et les lions sont proches. Donnez-nous la distraction du requin qui, ayant une demi-douzaine de harpons dans sa peau d’un mètre et demi d’épaisseur s’offre en spectacle en exécutant des danses occultes. Luxure et coups de poignard appuyés sur le comptoir d’un bar. Le port n’est pas loin, et les tonneaux s’enlacent avant de partir. Les singes et les journaux quotidiens s’en donnent à cœur joie, et le linge s’envole vers le lustre qui jette des regards candides à l’escalier dérobé, à la sortie secrète.

Il est six heures et demie au cadran des Grandes Eaux. Il n’y a rien d’étrange dans le fait d’assassiner le vieil homme. Grand Soir, cela veut dire : yeux hagards, crépuscule, puis l’inévitable gouffre-à-tripes. Cela veut dire encore : et je suis faible. (Un cœur apparaît soudain dans un linge précieux, et se met à saigner.)

Robert Desnos : [NdE 19]

L’étoile du Nord à l’étoile du Sud envoie ce télégramme : « décapite à l’instant ta comète rouge et ta comète violette qui te trahissent. – L’étoile du Nord. » L’étoile du Sud assombrit son regard et penche sa tête brune sur son cou charmant. Le régiment féminin des comètes à ses pieds s’amuse et voltige ; jolis canaris dans la cage des éclipses. Devra-t-elle déparer son mobile trésor de sa belle rouge, de sa belle violette ? Ces deux comètes qui, légèrement, dès cinq heures du soir, relèvent une jupe de taffetas sur un genou de lune. La belle rouge aux lèvres humides, amie des adultères et que plus d’un amant délaissé découvrit, blottie dans son lit, les cils longs et feignant d’être inanimée, la belle rouge enfin aux robes bleu sombre, aux yeux bleu sombre, au cœur bleu sombre comme une méduse perdue, loin de toutes les côtes, dans un courant tiède hanté par les bateaux fantômes. Et la belle violette donc ! la belle Page 8⦿violette aux cheveux roux, à la belle violette, au lobe des oreilles écarlate, mangeuse d’oursins, et dont les crimes prestigieux ont lentement déposé des larmes d’un sang admirable et admiré des cieux entiers sur sa robe, sur sa précieuse robe. Les étranglera-t-elle de ses doigts de diamant, elle la charmante étoile du Sud, suivant le perfide conseil de l’étoile du Nord, la magique, tentatrice et adorable étoile du Nord dont un diamant remplace le téton à la pointe d’un sein chaud et blanc comme le reflet du soleil à midi ?

Timonières, comètes violette et rouge, timonières du bateau fantôme où guidez-vous votre cargaison de putains et de squelettes dont le superbe accouplement apporte aux régions que vous traversez le réconfort de l’amour éternel ? Séductrices ! La voilette de la violette est le filet de pêche et le genou de la rouge sert de boussole. Les putains du bateau fantôme sont quatre vingt-quatre dont voici quelques noms : Rose, Mystère, Étreinte, Minuit, Police, Directe, Folle, Et cœur et pique, De moi, De loin, Assez, L’or, Le verre vert, Le murmure, La galandine et La mère-des-rois qui compte à peine seize années, de celles que l’on nomme les belles années. En désespoir de cause les squelettes de l’Armada livrent combat à ceux de la Méduse.

Là-haut, dans le ciel, flottent les méduses dispersées.

Avant que de devenir comète l’étoile du Sud à l’étoile du Nord envoie ce télégramme : « Plonge le ciel dans tes icebergs ! justice est faite – L’étoile du Sud ».

Perfide étoile du Nord !

Troublante étoile du Sud !

Adorables !

Adorables !

Guillaume le Conquérant, celui même qui découvrit la loi d’attraction des bateaux, Guillaume le Conquérant est enterré non loin d’ici. Un fossoyeur s’assied sur une tombe. Il a déjà quatre-vingts ans depuis le début de ce récit. Il n’attend pas longtemps. D’une taupinière à ses pieds sort une lumière verdâtre, qui ne l’étonne guère lui, habitué au silence, à l’oubli et au crime et qui ne connaît de la vie que le doux bourdonnement qui accompagne la chute perpendiculaire du soleil au moment ou, serrées l’une contre l’autre les aiguilles de la pendule fatiguées d’attendre la nuit appellent inutilement du cri fatidique douze fois répété le violet défilé des spectres et des fantômes retenus loin de là, dans un lit de hasard, entre l’amour et le mystère au pied de la liberté bras ouverts contre le mur. Le fossoyeur se souvient que c’est lui qui jadis alors que ses oreilles ne tressaillaient guère tua à cet endroit la taupe reine dont la fourrure immense revêtit tour à tour ses maîtresses d’une armure de fer mille fois plus redoutable que la fameuse tunique de Nessus et contre laquelle ses baisers prenaient la consistance de la glace et du verre et dans le cham frem [sic] [NdE 20] de laquelle durant des nuits et des nuits il constata la fuite lente et régulière de ses cheveux doués d’une vie infernale. Les funérailles les plus illustres se prolongèrent à l’attendre. Quand il arrivait les assistants avaient vieilli certains et parfois même les croque-morts et les pleureuses étaient décédés. Il les jetait pêle-mêle dans la fosse réservée à un seul et glorieux mort sans que personne osât protester tant l’auréole verte de ses cheveux imposait silence et respect aux porte-deuil. Mais voici qu’avec le minuit anniversaire de la mort de Guillaume le Conquérant le dernier cheveu est parti laissant un trou, un trou noir dans son crâne tandis que la lumière verte irradiait de la taupinière.

Et voici que, précédées par le lent grincement des serrures forcées arrivent les funérailles du Mystère suivies par les clefs en bataillons serrés.

Elles sont là toutes, celles qui tombèrent aux mains des espions, celle que l’amant assassin brisa dans la serrure en s’en allant, celle que le justicier jeta dans la rivière après avoir définitivement fermé la porte des représailles, les clefs d’or des geôliers volées par les captifs, les clefs des villes vendues à l’ennemi par les vierges blondes, par la vierge blonde, les clefs de diamant des ceintures de chasteté, les clefs des coffres forts vidés à l’insu des banquiers par un aventurier, celles que, sans bruit le jeune et Page 9⦿ idéal conquérant retire de la serrure pour, d’un œil guetter le coucher de la vierge blonde.

Et tandis que les cieux retentissaient du bruit des serrures divines fermées en hâte le fossoyeur, le fossoyeur mourait sous l’entassement cannibale des clefs, sur la tombe de Guillaume le Conquérant, tandis que, dans la taupinière, à la lumière verte, se déroulaient les funérailles de la fourmi d’or, la serrure des intelligences.

Benjamin Péret  [NdE 22]  :

Le monsieur obèse. – Par le savon Palmolive, je ne vous saluerai pas monsieur et ce nuage qui transporte à mon frère une cargaison de fleurs d’oranger vous crèvera sur la tête avant qu’une seconde soit tombée dans le panier rempli de sel de la guillotine où je souhaite que tu t’endormes ce soir.

Nestor. – Crapaud de lait aigre, tourne autour d’une étoile jusqu’à la fin des oiseaux, ce qui ne manquera pas d’arriver avant que la plume que tu vois au-dessus de ce pachyderme ait repris sa forme primitive de cabaret mal famé.

Le monsieur obèse. – C’est à moi, vague de safran, que tu oses parler sur ce ton de chenille à la recherche d’un œil ?

Nestor. – Rampe.

Le monsieur obèse. – Voilà le plus beau des chênes-liège, celui dont l’occiput est un métal malléable et qui se donne des airs de champignon vénéneux.

Nestor. – Depuis que le monde est une coupe de champagne, les chenilles et les plumassières obéissent à la loi de Newton qui leur ordonne de laver la vaisselle des officiers avec des feuilles de cactus. Le sais-tu, oreille de radis ?

Le monsieur obèse. – Encore, pourriture céleste ! Tu te permets de prendre le visage de la salière afin de pouvoir aller d’une urne à l’autre avec de grands airs de cigarette anglaise, mais tu sais bien que les volontés de la vapeur ne se peuvent transgresser par personne, pas même par une mécanique d’osier, pas même par une horloge molle, pas même par toi qui n’est ni cette mécanique d’occasion, ni cette horloge de réparation, ni rien autre chose qu’un aspect de la porcelaine dans ses diverses transformations. À propos, connais-tu les diverses transformations de la porcelaine ? Non, n’est-ce pas ! Eh bien, je vais te les apprendre :
1° Avant de naître, la porcelaine n’est autre que cette brume légère qui affecte la forme d’un dé à coudre et d’une brosse à dents la nuit. Puis, un jour, par l’intervention de Marie…

Nestor. – Halte ! Il y a des ravins où se tuent les cheveux bruns.

Le monsieur obèse. – … la porcelaine devient une bobine brillante, tu sais ! tire la bobinette et la chevillette cherra… Alors, passe une danseuse de music-hall fardée de soupirs et de passion. Elle tire la bobinette et la porcelaine apparaît à ses yeux éblouis. Ce n’est plus ce sourire mélancolique que tu as déjà vu dans les tirs forains, mais une blancheur comparable à l’effet de la pluie sur une plante qui meurt de sécheresse, ou bien encore à la chute d’un chat qui, tombé d’un [sic] du quatrième étage, est étonné de se retrouver vivant sur le toit d’un tramway qui le conduit extra-muros, au milieu des loups et des barques de pêche.
« À propos de pêche voici comment j’ai connu Julie…

Nestor. – Quoi, Julie ?

Le monsieur obèse. – Oui, le pou ovale dont la noblesse est le plus sûr garant de ma vertu…
« Donc, je pêchais sur le bord d’une rivière, dont les eaux emportées par le vent tombaient, sur une colline voisine, sous forme de pommes pourries, à la grande joie des milliers de porcs et d’escargots violets qui la gardaient jalousement.
Naturellement j’avais fait une pêche abondante, si abondante même que les poissons entassés à mes côtés figuraient bientôt cet arc de triomphe que tu admires à Paris. C’est alors qu’une ablette tombant du sommet de cet édifice enfanta en touchant le corps d’un moineau mort de froid et de désir la petite fille aux yeux de toupie tourbillonnants, qui devint Julie.

À cet instant quelqu’un vint interrompre la conversation.

Née (au fait, était-elle née ?) d’une plaque commémorative indiquant que, là, avait été posée la première molécule qui devait former la première jambe artificielle, une femme en qui nul n’hésita à reconnaître Marie, vint à eux et leur reprocha leurs paroles qui la vêtaient de porphyre :

L’eau coule pour faciliter la propagation de la lumière et du son. Il n’en est pas de même pour vous : si une pierre roule du lieu de sa naissance, qui ne peut être qu’un légume malade, jusqu’à la mer où il s’arrête de crainte de mouiller ses chaussures vernies par le temps et par la magnanimité des siècles qui ne sont pas si passés qu’on veut bien le dire, la mer arrête un moment son mouvement de flux et de reflux. J’ai dit qu’elle s’arrêtait un moment, mais je n’ai pas précisé la durée de ce moment. Je me hâte de le faire. Eh bien, il est égal à la valeur nutritive d’une banane, sachant que ladite banane faisait partie d’un régime parfaitement constitué et issu d’un bananier de pure race ayant toujours vécu dans de parfaites conditions climatériques, hors de la présence (dans un rayon de cinquante litres) de toute particule, si minime soit-elle, de sciure de bois et d’ambre des pagodes.
J’ai dit.

Georges Malkine  [NdE 23]  :

Le soir tombait et se relevait tour à tour, ivre de lampes et d’ombres, et de détours, rampant dans la ville d’arcades comme un serpent près de la mort. À l’heure où l’heure se demande, j’entr’ouvris la main d’une passante magnifique. Elle était d’origine polaire, et toujours sur le point de s’enfuir ou de parler. Quand l’habitude parut la rassurer, elle commença de me conduire. Mes innombrables questions muettes la développaient à mes yeux débutants et lui faisaient, selon le lieu et selon la question, un chemin de bure ou d’écarlate. Ses pas fondaient l’asphalte, y laissant des traces de mains et des fleurs ténues.

Il me souvient du moment où notre course devint pareille à celle d’un bolide plein de désirs et de délires, profilant les maisons, les chevaux de soie les plus voyants, les jardins élémentaires, les océans qu’un soupir desséchait, les jouets en pierre des insectes, et jusqu’à cette liqueur marine dans les paupières des femmes d’amants.

Toute circonstance avait disparu de la surface terrestre. Les manomètres, fous de douleur, nous abandonnèrent vers Saturne où, comme le veut la coutume, nous nous fiançâmes.

Les anges centrifuges allaient moins vite que nous. En guise d’adieu, plusieurs d’entre eux se suicidèrent spontanément, et ces morts exhalaient des halos de lumière aiguë que nous perdîmes rapidement de vue.

Quelle nuit du calendrier oserait défier la nuit de la passante, qui prolongeait avec moi une nuit éternelle, plus raidie à chaque instant, et plus intime.

Tout ceci, après tout, je ne le dis à personne.

Les doigts de la passante, autour des miens, se desserraient. Mais plus n’était besoin de nos forces. Nous étions chacun la moitié d’une même goutte d’eau. Trop silencieux et trop petits, nous ne participions plus de quoi que ce fut. Nous allions au seul gré de mon cœur, cercle vicieux sans dimensions, gélatine piquée de points d’or et de toupies chantantes.

L’oreille de la passante disait des mots sans suite. Le vent nous dénuda complètement, et plantait parmi nos cheveux de longs avertissements.

La vitesse devenant extraordinaire, l’aisance la plus sensible revint à nos mouvements. Dieu, attentif à l’absence, baissait la tête.

Le souvenir de cette aventure d’aventuriers se dissout aussi vite que le rêve d’un ami, et j’ai beau enfoncer mes yeux avec mes poings et boucher mes oreilles sournoises, comme font les anglais dans les cryptes (1), je ne retrouve que très fugitive la gigantesque proue de galère, sculptée de membres défunts, qui soudain ridiculisa notre équilibre et notre science, soutenue qu’elle était par une carène insignifiante, et du haut de laquelle, chaussures laissées à la porte d’un iceberg, le maître d’équipage et le maître d’hôtel, tous deux en habit noir clair, un sourire crânement posé sur l’oreille, suçaient la mer d’huile mousseuse par le bout de leur longue-vue.

Puis, une odeur, qui venait des seins de la passante et qui, à la manière des projecteurs de guerre, transforma subitement notre route si nerveuse en un toboggan étrangement ascendant et strictement confortable, plaisir qui nous atteint sans difficulté malgré notre tension sans cesse accrue.

Un orage. Le premier que je vis, en somme, parce qu’il me fut donné, à moi homme, de voir un orage dans sa totalité. Vous voyez cela ? Non.

Moins léger qu’elle et tenant sa main gauche, je ne voyais plus la passante que de trois quarts gauche arrière. Mais j’entendis sa voix pour la première fois. Elle hurlait.

« Cœur ambidextre, entendis-je, œil arachnéen, amant extrême du verre sous toutes ses formes et sans aucune forme, né du verre, vivant du verre et de sa poésie, superstructeur de superstitions, mécanicien de la distance, paranoïaque aux parcs fermés, invincible bouée des boues bienvenues, praticien clandestin des couloirs et du sang, accoucheur d’ordures et larbin du miroir, baisé au front par l’infamie des carrefours méticuleux, ami, ami, ami du seul et vingt-neuf février ! »

Ses paroles furent telles, la première fois qu’elle parla. Parla-t-elle ? Et pourtant je suis ici, des ongles sont au bout de mes doigts et des voix vides me guettent. Je suis ici, et là, ailleurs et autrement, et soi-disant je vous regarde, vous, nécropole des confidences malpropres.

Je dois avouer que je m’entr’ouvre une seconde, tous les mille ans. Prenez-y, dans ce grand [Note de bas de page] (1) Une discrimination s’impose (absolue au point de vue sentimental) en ce qui concerne la personnalité extra-humaine considérée en tant qu’affluent poétique valable, communément appelée air du temps, façon de parler, ou encore, plus subtilement sans doute, de quoi écrire s’il vous plaît. Le fait de l’existence de ce problème procède de la série d’événements générateurs simples appelés contrastes ou contractes, déterminables par l’absurde, et qu’éclaire violemment nuit et jour, pour l’édification du principe, la réfraction généreuse de votre eau lustrale. Tant d’âges ont vécu, et si peu d’hommes, que nous restons pantelants dès qu’une quille nouvelle est disposée dans le jeu de nos expectatives. Jeu des plus réduits, cependant, et qui vraiment se déploie à travers un nombre trop restreint de mesures concevables, pour peu que nous réalisions ensemble, comme le voulait l’origine de la vie, l’atteinte et la solitude virginale. Qui de vous n’a été tout près de le comprendre, mais qui bientôt sentait son front heurter le plus haut des plafonds ? Qui de vous n’est parti sans bagages, mais qui au premier pays n’achetait une petite valise pour y plier son cœur ? Page 11⦿coffre asthmatique et sans fond jamais, la substance de vos rêves décharnés. Ils s’élanceront comme ces allumettes qu’on retrouve toujours, que ce soit au coin des rues ou dans le sillage des nouvelles rencontres. Pérégrinez suivant votre spirale, de l’infini vers le centre. Du haut du ciel ou du haut d’un microscope, vous caressez vos ennemis, et vos ennemis vous caressent.

Un jour qu’il fera nuit d’amour, tout de même, je vous entrerai dans ma maison provisoire, généralement avide de crevaisons flagrantes et de calembours susurrés la tête en bas. La porte en est sous une très vieille terre que rien ne décèle à l’étranger, à moins qu’il ne s’agisse d’un polaire.

Les polaires ne parlent pas, et n’ont pas le temps de rien faire ni de faire quelque chose. Ils sont graves comme les eaux, et clairs comme eux-mêmes seuls. Ils ne se connaissent point les uns les autres, ni ne savent rien d’eux-mêmes. Ils sont vêtus comme les embarcadères et comme ces endroits des gares qu’on ne peut pas photographier.

Ai-je parlé des polaires ?

Ce fut Ludwig Ha, mon vieil ami Berlinois de vingt minutes, qui me révéla les polaires, après m’avoir secrètement mené vers la seule rue qui leur soit officieusement réservée. Une rue sans maisons et sans hommes, pavée de dominos de marbre qui dansaient sous nos pieds. Le bout de cette rue, contre toute attente, me sépara brusquement de Ludwig Ha, et dans le même temps que je pensais ensemble aux polaires et à eux-mêmes, un vertige rose passa sur ma nuque.

C’est alors que la passante et moi quittâmes le toboggan pour la fleur.

Je dis alors, car alors fut la transition. Des crapauds nous suivaient à tire-d’aile.

Le toboggan devint brusquement translucide, dégageant un parfum que je crois être celui de l’eau de Seltz, et se rétrécissant de telle sorte que nous nous trouvâmes collés, et que force nous fut d’entrer dans la fleur. Je dis la fleur, parce qu’il est remarquable que j’aie vu la fleur, et je dis ceci à cause de la vitesse toujours grandissante, qui ne m’eût pas permis de distinguer une forme quelconque à moins de cinq mille lieues environ.

La forme de la fleur était celle de l’arum vulgaire, où les Romains se désaltéraient après le cirque. À vrai dire, ce n’était ni une fleur ni même une chansonnette, mais l’entrée d’un conduit de section circulaire, d’un périmètre qui ne passait pas trois cents pieds.

Je dois mentionner, aussi bien que le rapport des petits doigts présents et débiles, cette exiguïté qui devait profondément nous émouvoir, à cause des incalculables commencements.

La paroi du conduit, d’ordre colonial, était d’une blancheur absolue et véhémente, c’est-à-dire composée de couleurs et de non-couleurs vermiculaires, animées d’intentions énergiques, et qui faisaient l’amour sans discontinuer, à l’instar de Paracelse et des cavaliers japonais. Cette blancheur, enfin, s’avéra au point que je m’étonnais de la savoir.

Et pourtant elle était douce, douce au monde comme le poil des femmes ; comme ces phrases que disent les statues, et que nous n’avons le droit d’entendre que lorsque nous avons entendu toutes les phrases que nous pourrions faire nous-mêmes.

Et maintenant c’est le deuil, le vrai deuil, bordé de flammes d’alcool. Voilà pourquoi. Après avoir dépassé tant de paroxysmes, la vitesse était évidemment devenue blême et fine, mais elle était toujours régulière, rappelant en nous, selon le Talmud et la Bible, plusieurs sens disparus, dont celui du baiser véritable, qui se donne comme on donne un trésor enfoui ; que seul un fil accouplé dans nos greniers (qui ne se trouve qu’à la faveur des tâtons) et qu’on tient entre les dents quand on s’en va, peut réveiller et développer à sa majesté changeante.

Ici vient le prodigieux prodige.

Et le prodige est fini. C’est fini. Je marche rue Froidevaux, dans cette direction de lune et de miroitantes petites vertes.

Là est une fenêtre, à la barre d’appui de laquelle vient se poser à l’amazone une ancienne musique. Elle déroule avec précision un métrage important de dentelles sacrées, c’est-à-dire issues de la neige et du sucre de canne, présentant l’aspect bonhomme des grottes de Fingall. Elle soumet ces dentelles à tout-venant. Puis elle se gaufre, et diminue progressivement de volume, jusqu’à l’éclair dans lequel elle disparaît par l’orifice d’une bouche voisine.

Le prodige est bien autre chose. Malheureusement, ou ainsi que vous le voudrez, le prodige fut vertical, et donc il échappe logiquement une relation historique. Rien ne peut en être confié. Je noterai simplement, pour l’acquit d’une volupté personnelle et internationale, non attributive de la juridiction des tribunaux de la Seine, les indices suivants qui s’y rapportent :

• – L’ombilic court sans cesse et se nourrit d’entre-deux.
• – L’apoplexie de la délicatesse perd pour se [sic] qui lui survit toute signification horaire.

Il ne reste plus dès lors que le dernier souvenir, tragique entre tous. Celui d’un cri entendu dans le conduit blanc. Ce cri était tristement humain ; sans doute fut-ce lui qui ôta la courroie.

Tout ce que j’ignore m’est témoin, et les caves et les toits, et mes amis brûlés, et la tombe bavarde et la muette naissance, et ma sainte Page 12⦿pensée, que ce fut là et que c’est là seulement ce que jusqu’à nouvel ordre je puis consentir à nommer le voyage.

J’ai conservé la passante. C’est une main et son avant-bras, le tout en bois des îles. Rien ne la distingue de celles dont se servent les gantiers pour exprimer, en chambre noire, la pudeur de leur complexion, si ce n’est que l’articulation du pouce se trouve au milieu de la seconde phalange, qu’elle est latérale, et que l’ensemble constitue indiscutablement un poignard à cinq lames, unique et dernier descendant.

Jacques-André Boiffard [NdE 29]  :

Sur l’établi des voluptés à venir, les volutes de caresses se détendent en fermant les bras ; l’étau des cheveux alterne sa chanson avec celle du vilebrequin du désordre. On rabote les matières premières des solutions de continuité dont les copeaux s’entassent sur le plancher arborescent. Le charpentier est en chemise sans bras, très comme il faut, malgré les apparences de raison qui sont suspendues aux parois de notre crâne. C’est ainsi que passe dans un sablier de chair le temps de la vie : globules. On rirait pour un peu de tous ces outils inutiles quoique de métal précieux, si les rires pouvaient naître sur nos dents déchaussées ; nos dents qui brillaient tant dans la nuit rouge se sont éteintes et les baisers n’ont plus de phare. Tant pis pour la procession qui s’avance locomotive en tête. Est-ce un train de pèlerins ? Les hommes se souviennent de cagoules blanchies par la jeunesse et les petits enfants ne seront là qu’hier. Les femmes sont restées dans la campagne dorée d’azur où leurs éventails de doigts se ferment sur des coffrets : splendeur des laisser-aller et des déménagements. La procession s’avance enveloppée de fumée teinte spécialement par les effets de caractères anonymes. Lisez au-dessus des wagons sans portières la devise des pèlerins : « Soutiens ton esprit par l’élévation des ascenseurs. » Admirable précepte qui flambe sur un plat d’airain sans le secours de nos bras tendus vers le diamant jaune. Les exaltés atteindront-ils l’atelier des désirs ? nul détail ne permet de le croire et si vous doutez pesez les grains de sable de ma plage d’océan avec des balances fausses, vous aurez le secret de ce qui vous charme. Encore faut-il admirer les fleurs disposées en échiquier par le jardinier de l’élan pour s’apercevoir que toutes ces lamentations que l’on entend ronfler au creux de ses poches ne sont qu’un tableau où la matière surpasse la vitesse des candélabres qui éclairent la scène sans sourire.

L’acteur qui jouait Robespierre ce matin-là avait laissé prendre son col dans l’engrenage d’une machine à battre. Il en ressortit un violent mal de tête qui jeta la terreur parmi les monuments aux soldats décorés de la croix triste. Le malheureux se décida à se faire la barbe avec une bouteille de schnick dérobée dans l’arrière-cuisine de son grand-père, Dieu, le compositeur d’anatomie bien connu. Il s’élança donc à la poursuite de l’autruche aux cailloux friands mais trébucha sur des pattes de salamandre et se fractura les omoplates. Avant de mourir il prononça ces paroles : « Alfred Jarry descend des degrés qui mènent à un étage supérieur. Ses pieds marquent leur empreinte dans la pierre, il descend. Au bas des marches il donne de violents coups de pied à tous les a qu’il rencontre dans les poèmes de Roger Vitrac et de Pierre Naville. Il se dirige ensuite vers les réservoirs, trois grosses incongruités rangées le long des rails. Arrivé près d’un réservoir il commence à dérouler une espèce de chaussette russe qui entoure son pied gauche, mais il s’aperçoit que cette bande d’étoffe verte enveloppe aussi la jambe, la cuisse, l’autre pied et même tout son corps sauf un trou pour laisser tousser les cheveux. »

Ma chair se casse, une ligne de baisers, parabolique restreint l’infini dans les yeux des peuples. Les larmes du soleil tombent doucement dans une coupe où nagent les sirènes, idées d’absolu. Mes hanches saignent et je vais là-bas vers les arbres qui parlent. Les feuilles sont mille bouches et les paroles s’allument par le frottement de la chlorophylle sur les visages. Les feuilles ne choient pas plus que les oiseaux et l’encens vivant. Dans le fleuve qui nourrit le temple du temps se lovent sur un fond de rocs des reptiles plus beaux que les vices de forme. Les malentendus se noient journellement dans le fleuve malgré les efforts périmés des distractions. Les rives sont deux montagnes pyramidales et le matin la lune sort d’un cratère d’acier lorsque le pâtre des galets des plages siffle dans ses doigts. De l’autre cratère s’élance parfois la lumière des venues. Les arbres parlent aussi aux grilles des jardins et d’autre chose mais jamais de moi. Il ne se passe pas d’événement sans importance qu’une femme ne laisse tomber de son sac à main la raillerie des angelus où ses pieds s’embarrassent. Les enfants appellent cela leurs grands bijoux de mica. « Si vous avez un frère n’hésitez pas à le considérer comme un porte-plume sans vous préoccuper de la réaction du noir animal. – En effet il est si simple d’arracher les lames de vos côtes qui empêchent vos poumons de voir clair même si votre fille s’appelle Marthe. – Marthe comme un lapsus, un cataplasme ou une amibe enkystée dans son orgueil. » Le tapis vert de la route s’annonce un bien mauvais calculateur toutes les bornes kilométriques portent le même chiffre en allant vers les îles où en revenant par le chemin des pendules roses. L’eau s’étend très loin au-dessus du sol, aussi ne peut-on y porter le pied sans élever le genou plus haut que le lobe de l’oreille gauche. Pour le reste rapportez-vous-en à la conversation citée plus haut.

S.B. [Simone Breton] [NdE 31]  :

Ceci se passait au printemps dans un jardin où les habituels vers luisants étaient remplacés par des perles noires dont la vertu est de n’émettre qu’un seul rayon lumineux qui brûle le point où il tombe.

« Vous désirez que mon sein soit une boule de neige, disait la jeune fille. Fort bien, j’y consens. Mais que ferez-vous pour moi en échange ?

– Émettez un vœu ! ma divine, et qu’il soit en mon pouvoir de le réaliser !

Je souhaite que pendant sept jours vous aviez autant de sexes que de doigts à votre main droite. »

Or le jeune homme fut immédiatement changé en une étoile de mer. La jeune fille se pencha vers lui avec un sourire satisfait.

« Que vais-je faire ? pensa-t-elle. Je ne savais pas que c’était si facile de se débarrasser d’un galant trop hardi. Les arbres me restent avec leur étreinte majestueuse. »

Elle avait compté sans la mer qui, furieuse de voir un de ses enfants injurié par une terrienne, envahit sourdement la lande pour le reprendre et le venger. La jeune fille ne fut plus bientôt qu’un voile transparent étendu sur les flots calmés, et dont la coquetterie était régie par le vent, les mouvements par les caprices des vagues.

C’est alors qu’intervient un élément que le romanesque le plus étrange ne suffit pas à justifier. Une mouette s’empara du voile et alla le porter dans la cabine secrète d’un capitaine de navire. Celui-ci était un homme austère et passionné dont les deux occupations favorites étaient l’une de pratiquer sur les joues de ses hommes une inflation dénommée par lui hystérico-printanière, l’autre d’apprivoiser par des poèmes faits exprès pour eux les poissons qui, mangés par eux, se trouvaient enfermés dans le ventre des requins. [sic]

Aussi fut-il très étonné en franchissant le seuil de la cabine où il enfermait les matériaux de ses expériences, de se sentir tout à coup suffoqué par un parfum analogue au son d’un violon plongé dans l’huile sainte, et qui, par une faculté qui n’est pas réservée à tous les parfums, imprima sur ses yeux un poids léger dont cet homme sentit tout de suite qu’il pourrait se transformer en visions stupéfiantes. C’est pourquoi depuis ce moment il ne s’étonna plus de rien.

Qu’est-ce qu’un capitaine de vaisseau sinon le sifflement du péril et l’aveu souterrain des sables mouvants ? Cet homme qui en imposait aux hommes par sa science, fut le jouet d’un voile de soie qu’un oiseau avait transporté chez lui. Quand il le vit il n’eut plus qu’un désir et le bateau s’enfonça doucement dans la mer.

C’est par un fracas infernal que cette opération lente et sournoise se traduisit aux sens des terriens.

Cependant lel [sic] capitaine s’était penché au hublot le plus étroit de son bâtiment, avec l’impression que ses organes respiratoires trouvaient enfin dans l’eau un élément conforme à leur constitution. Les boutons dorés de son uniforme, malgré les ancres qui y étaient dessinées, furent autant de petits ballons d’un genre spécial qui l’emportèrent dans les profondeurs.

Il y retrouva d’anciens amis. Le caméléon qu’il avait un jour empêché de changer de couleur, la petite fille en larmes qu’il avait poignardée, la tulipe dite perroquet qu’il avait aidée à prononcer le mot jamais. Un jour un canot de sauvetage trouva sur la surface de la mer une algue plate et translucide qui avait des veines humaines. C’est ainsi qu’on sut que le capitaine était mort.

Max Morise [NdE 32]  :

Je venais d’achever ce soir-là la lecture du Quotidien Dépouillé, lorsque j’entendis pénétrer dans ma chambre une circonférence composée d’aérolithes fraîchement tombés autant que je pus en juger par leur couleur et par leur saveur qui rappelait à s’y méprendre celle du pipermint. La joie avec laquelle j’accueillis mon visiteur était capable d’effrayer les hirondelles perchées sur tous les câbles sous-marins du monde, et j’en eus bientôt notion quand je sentis sur ma main gauche une piqûre que j’attribuai immédiatement à la saison malsaine et pluvieuse que nous traversions. À vrai dire les médecins n’ont jamais pu décider si c’était là un phénomène d’origine volcanique ou la simple manifestation d’une volonté résidant dans mon cerveau, mais néanmoins parfaitement étrangère à ma propre personne. Il y a eu dans ma vie plusieurs exemples de pareils suicides involontaires et le plus étrange ne fut pas le plus estimé par les spécialistes. Que ne sommes-nous pas tous des perce-oreilles, car dans ce cas il n’y aurait plus pour nous enrhumer ni Dieu ni Diable qui tienne et nous approcherions de la substance des purs esprits qu’on voit voltiger entre cinq et six heures du soir à la hauteur du pont de la Concorde, autrement appelé pont des Châteaux en Espagne. L’inventeur du vaccin contre le système Taylor m’a bien souvent répété qu’il suffisait d’une seule pierre tombant au milieu de la mare aux équateurs pour que toutes les fourmilières modernes reprennent leur primitif aspect de vignoble ravagé par le philoxéra. Mais voilà ? on n’a jamais pu encore déterminer le centre de ladite mare. Et pour cause. Il ne suffit pas d’une pivoine en guise de sourire pour que tous les palefreniers du monde soient affranchis de la terrible épidémie qui s’est abattue depuis deux siècles sur la corporation et qui se manifeste par l’arrêt des pendules des sujets atteints à 3 h 18 invariablement, malgré les courants d’air chaud dont ils ont soin de se munir. Peut-être que les visions en forme de chemin de fer Nord-Sud, sont la condition sine qua non de la transmission de la vie. Ce qui expliquerait le dépérissement progressif des populations qui ne possèdent pas de Nord-Sud. La valeur affective qu’on accorde aux caresses amoureuses ne peut pas cesser de varier en fonction de la dépréciation qui ne fait que s’accentuer lorsqu’on passe d’un âge géologique au suivant. Il serait intéressant d’examiner avec une grande attention le système proposé par l’Académie des Orgies pour remédier à ce grave fléau. D’abord toute transmission de pensée serait interdite aux sujets en âge d’être livrés à la consommation, de sorte qu’il n’y aurait plus à redouter toute une série d’accidents qui ont coutume de se produire lorsque les glandes qui secrètent le sperme du Grand Ruminant Photomontage de Man Ray représentant une poitrine à quatre seins. viennent à être coupées en deux, savoir : accidents de chemin de fer, naufrages, maux de tête, laisser-passer, luxure, circonspection, mélanges détonnants, etc., etc. Ensuite chaque commissaire des jeux serait chargé d’enduire de suif tous les gardiens de la paix en âge d’être mariés, puis de les réunir dans un bocal de cristal pur et de leur faire subir une préparation destinée à les rendre malléables et susceptibles d’être portés aux dimensions de 400 km de long sur 12 mm. de large. Il ne resterait plus qu’à délivrer du serpent qui les enlace les rois nègres et leurs ministres, après quoi la lune et ses marées n’auraient plus que faire dans le monde. Si bien qu’après des jours et des jours de cristallisation, l’ours des cavernes et son compagnon le butor, le vol-au-vent et son valet le vent, le grand-chancelier avec sa chancelière, l’épouvantail à moineaux et son compère le moineau, l’éprouvette et sa fille l’aiguille, le carnassier et son frère le carnaval, le balayeur et son monocle, le Mississipi et son petit chien, le corail et son pot-au-lait, le Miracle et son bon Dieu n’auraient plus qu’à disparaître de la surface de la mer. Il se peut qu’avant l’éclosion du poussin passion, les quelques débris de mie de pain qui subsistent après le passage des ouragans soient transformés en poudre à canon. Alors réjouissons-nous, car c’est un signe infaillible que les pissenlits vont bientôt (chacun son tour) manger les cadavres par les pieds. Le règne de la stupidité commence à dater de ce jour et nous ne lui voulons aucun mal. Qu’elle prenne seulement Page 16⦿soin de nos mères et de nos épouses. Il n’est de bons sentiments qu’à celui qui sait s’en passer. Quand au reste, dussent les piliers du ciel me tirer les oreillers, je proclame qu’on en peut faire d’excellent boudin. Il n’y a somme toute qu’une maigre différence entre la myopie et la grandeur d’âme . [sic]

Louis Aragon [NdE 34]  :

Désormais les murmures ne prendront plus l’escalier pour rejoindre à travers le chèvre-feuille des lamproies le fantôme ornemental qui claque au sommet de la tour dans le vent noir et or des pirateries féminines. Une voyageuse au bord de ce précipice de mains serrées s’arrête et soupire. Déjà la volupté qui dépeuplait ses veines avait fait mine de disparaître comme les flammes légères sur les braséros des cafés. Déjà la volupté avait remis son petit chapeau de lophophore et indiqué du doigt la direction des cornets-surprises. La voyageuse hésitait à s’engager dans la grande spirale d’aluminium ajouré où deux par deux les souvenirs s’enfonçaient suivant une perspective cavalière qui permettait d’apercevoir la Place des Doges à Venise et plusieurs palais de couleur bâtis par des peuples supposés pour des divinités plus fausses que le baiser dans l’oreille. Dans les couloirs se perdaient de charmants singes armés de rouleaux de ficelles. L’un d’eux expliquait par une pancarte l’infirmité dont il était terriblement affligé depuis sa naissance. Paralysé de la fidélité, on reculait d’horreur à son approche, et de grands soupirs barbaresques, ornés de vues de volcans et de fêtes nocturnes, s’exhalait du bois cannelé des sièges d’apparat. Une girandole éclairée d’ombre courait après la fuite des idées dans ce superbe vestibule d’honneur où les marbres les plus purs étaient faits de hanches découvertes. On en suivait les défauts avec une attention soutenue que ni le chatoîment frais du ciel ni l’enivrement de l’alcool ne parvenaient à transformer en capucines. Les facteurs passaient et repassaient avec de grands écriteaux bleus où étaient dépeintes les affres de l’absence et celles de la jalousie. Sur les sofas éclairés par les coussins de tendresse, des mouettes s’envolaient continuellement.

« Nous sommes, dit le héron blanc qui remplaçait le mur du fond dont c’était ce jour-là le jour de sortie, nous sommes des plantes destinées à révéler au monde le grand désordre qui lui fait une odeur de salpêtre. Comprenez que tout se dissocie au toucher. Tout est poudre et poudre n’est pas assez dire : tout est évaporation. Nous sommes les vaporisateurs de la pensée. Nos jolies têtes de caoutchouc serties de petits filets rouges s’aplatissent et se gonflent suivant les alternances des marées d’idées, et l’on peut suivre sur nos flancs le tire-bouchon de verre qu’y dessine un fabricant routinier qui nous doit sa fortune et sa grandeur. »

Francis Gérard [NdE 37]  :

Du sombre Aral où viennent les vents comme la menthe, sort une route creusée au flanc de la caverne et que les caravanes suivent en chantant. Derrière les mulets chargés de saisons, des filles au corsage de bière portent des mules de sable où scintille l’améthyste du crime. Au nord de cette route dans l’herbe de septembre, les vers luisants dévorent des crabes en rideau noir. Secouons le rideau et passons la tête par l’ouverture, les yeux surpris par l’obscurité ne voient d’abord rien que la barre d’appui des ténèbres puis dans un calme étang que la lune illumine de ses rayons de lynx un cadavre parsemé d’étoiles rougies au feu qui dessinent le plan du jardin du monastère.

Dans ce jardin auquel on accède par des marches creusées dans le corps même de l’os croissent des accents de harpes violets en forme de saule pleureur, aux branches desquelles pendent, comme des citrons ou des archets, des pourpoints fendus tout du long.

Glissez ce pourpoint sur la coquille métallique d’une épée et appuyez sur la mince bordure qui, éclaire le fer, il s’entr’ouvre en découvrant une trappe dans laquelle s’enfonce un escalier contourné en colimaçon.

Abandonnant sur la berge mes vêtements, mon linge fané comme une cuisse d’hirondelle, je me laissais glisser dans cette ombre ne gardant pour tout potage qu’une croix ciselée aux armes de la maison d’Écosse : un peu plus loin près d’un réverbère allumé je trouvai une casquette en peau d’abîme à laquelle était collée une touffe de cheveux ensanglantés. Le sang caillé me mena aux buanderies dont l’odeur de uir tanné me découvrit les narines, un cheval piaffait près d’un tonneau de saumure et divers écriteaux indiquaient le chemin des poudrières où le déshonneur couche avec la garnison.

Je me faisais tout petit pour entendre le chant des grillons. Il m’appelait derrière une potence dont le chanvre battait comme un métronome, plus loin encore des roseaux entouraient une mare où un lévrier blanc s’accouplait à un albatros. Un marin qui chiquait contemplait ce spectacle et riait dans sa barbe ignorante du peigne. Ce marin ressemblait à Éluard.

Je continuais ma route vers la mer des deux persuadé que j’allais y rencontrer les amis du livre ces fanandels au cœur de sphinx qui puisent dans l’ardeur le plaisir de dépasser l’aventure. Un mur haut de six toises m’arrêta, je dus y creuser un trou de taupe et là je quittais mon regard qui continua seul sa route.

Une femme aux vêtements en lambeaux, les joues en feu et les seins dégrafés, avec je ne sais quel air d’ignorer l’art d’être victime, me prit à la gorge et me supplia de lui indiquer la rizière où les pistils des morts remplacent la farine propre à sacrer les rois. J’avais entendu parler de ce manioc qui s’éclaire comme l’ombrelle des méduses. C’est une toison verte dont les sœurs inégales se pressent les seins pour que jaillisse la tulipe mortelle dont le calque vaut le sang, dont l’étreinte dépasse en intensité l’Arabe aux mains calleuses. D’ailleurs je ne crois pas du tout à l’histoire des ventouses, collez-moi sous le sein ces herbes taillées en forme de paniers percés, et laissez venir, je m’en irai guilleret vers la colonie beige où des tourtes malines tailladent l’émeraude.

Seul un rêve épouvantable pouvait me faire sortir de cet état désagréable, pris de panique, où je me trouvai. Des larves au corps de feu traversèrent les bosquets et épuisèrent à mes talons leurs lèvres sèches et bourbeuses. Je n’aime pas l’amour des chiens de mer, ces bêtes ont la peau dure comme une vitrine et le plaisir n’en coule pas rose mais soixante fois plus bête qu’un alpenstock perdu rue Cambon, devant le Ministère des Athlètes étrangères.

J’envoyais rapidement au diable cet étalage de rascasses et la terrible maladie des phéniciens, cette maladie grinçante dont l’avènement se caractérise par la chute des glaces, la fonte des fontaines et l’abaissement du sens critique. On a vu une fois un riverain des neigeux continents du Parnasse hériter sans pou- Dessin de Max Ernst. voir comprendre de quelle serrure c’était le hérisson.

Je me révoltais dès l’abord contre cet abus qui consiste à nommer les paillettes d’un nom qui désigne les baldaquins mais que faire contre un fabricant de cerceaux qui a pour lui les cerveaux des vieillards et l’amour, cette hystérie.